Я нашел для себя еще одного автора, книги которого хочу собрать все. Давно у меня не было такого удовольствия от чтения. Давно я после трехстраничного рассказа не сидел пол часа над его осмыслением...
Это не фантастика. Вернее это такая же фантастика как произведения Салтыкова-Щедрина, Веллера, Мураками, Гашека, Кортасара и Зощенко...
Это намного больше.
В общем я не мастер писать рецензии, просто имеющий глаза прочтет, а имеющий вкус - оценит.
PS На закуску, один из его рассказов. Для тех кому "много буков" - лучше идите и читайте что-то другое. Для остальных - прозит...
Р Е К В И Е М
Она умерла. Я не знаю, как сейчас об этом писать, я не могу об этом писать. Я пытаюсь делить Вселенную на ноль. Я пытаюсь делить на ноль себя, Москву и эту осень - разум выдает ошибку как последний калькулятор. Она умерла. Это невозможно понять. На ноль делить нельзя - я помню это из школьных уроков, но не помню почему. Кажется, результатом будет бесконечность. Бесконечность не помещается в голове, с раннего детства я пытался представить бесконечное пространство космоса, но не мог. С годами я привык, что это так. Просто поверил, что космос бесконечен, потому что больше не во что было верить. Человек всегда может привыкнуть к тому, что не может представить.
Она умерла. Круглосуточная морзянка. У - мер - ла. У!мер!ла! У - мер - ла. Три тире, три точки, три тире - бьются сигналом бедствия, чуть затихая во время сна, работы и общения с друзьями.
Она умерла. Мы познакомились с ней случайно, хотя вскоре выяснили, что не могло быть иначе - мы давно ходили по одним и тем же улицам и друзья наших друзей были знакомы. Я предложил послушать плеер и протянул ей один наушник. Мы слушали музыку и я смотрел в ее глаза - я знал, что так рождается любовь. Она смотрела в мои глаза - она тоже это знала, как выяснилось позже. Я влюбился с первого взгляда, я знал, что такой девушки не могло появиться на Земле, это невероятная ошибка. Она ответила не сразу - женские чувства более инертны, мне пришлось доказывать, что я именно тот, кого она ждет - не такой как все, талантливый, веселый. Зато потом мы уже не расставались до самого конца. По всем законам логики и эстетики я должен был погибнуть вместе с ней, но почему-то я остался жить.
Она умерла. Наша любовь была такой же безграничной и неповторимой, такой же неслыханной и неземной, какой бывает каждая неповторимая любовь. Мы гуляли по улицам, переплетая пальцы рук. Мы целовались на эскалаторах, которые казались возмутительно быстрыми и короткими. Мы переписывались по интернету потому что нам не хватало встреч. Мы писали друг другу стихи - это были самые лучшие стихи в мире. Мы искали на ветке сирени цветки с пятью лепестками и съедали их, загадывая желания. И желания всегда сбывались.
Она умерла. Мы не представляли себя друг без друга и расставание на неделю казалось невозможным. У нее было слабое сердце и она бы наверно умерла от горя, если бы некий оракул ей предсказал, что пройдет всего несколько лет и я буду жить с другой женщиной. А разве сам бы я в это поверил? Но разве у меня был выход? Я знаю, что она меня простила. Ведь и я бы не желал, чтобы она оставалась всю жизнь одна после моей смерти. Но сам я не могу себе этого простить.
Она умерла. Удивительно, но мы никогда не ссорились. Как мы могли ссориться, если у нас полностью совпадали и вкусы и привычки? Мы понимали друг друга с полуслова и веселили знакомых, если, не сговариваясь, хором отвечали на вопросы. У нас были свои тайны и ритуалы, свой язык. Конечно мы называли друг друга уменьшительными названиями зверюшек. Мы были очень породистыми зверюшками, не какими-нибудь "рыбками", "котиками", "зайчиками" или совсем безыдейными "малышами".
Она умерла. У нее были удивительно пышные волосы почти метровой длины - к ней подходили на улицах парикмахерши, уговаривали срезать и продать. Когда волосы запутывались, я часами их распутывал, боясь порвать хоть один волосок - это занятие нам очень нравилось. У нее были стильные клёши и хипповские фенечки на руках. Мы объехали автостопом всю Европу. Мы пили абсент в Праге и курили марихуанну в Амстердаме. Мы ночевали в нашей маленькой палатке, залезая в один спальник на обочинах немецких автобанов и французских железных дорог. Мы слышали крики сов в польской дубраве и боялись утреннего комбайна на австрийском кукурузном поле. Мы искренне верили, что так будет всегда. Женщине, с которой я сейчас живу, нельзя рассказывать об этом - она лишь удивленно поднимет брови: а как вы жили без удобств? Она, в общем, неплохая женщина, она довольна своей жизнью с перспективным журналистом, хотя и не интересуется моей работой. Она читает журналы мод, мечтает водить собственную иномарку и летать зимой с каким-нибудь мужчиной на Канары - например со мной.
Она умерла. До последнего мига она так и не узнала, что умирает. Я не знаю, когда это произошло, не знаю даже, где похоронено ее тело. Я знаю одно - мать вашу еб, та женщина, с которой я живу, никогда не сможет мне ее заменить, пусть даже она похожа чертами лица, пусть у нее такое же имя, фамилия и номер паспорта...
Любопытный рассказик! Это фэнтези или сон? Но почему столько раздражения и ненависти к другой женщине? Ведь он сам себе ее выбрал. Искал бы снова ту единственную, а не на первую попавшуюся западал, которую потом возненавидел. Получается сам себя ненавидит братишка... Особенно мне понравилось последняя точка в его бурном любви обильном рассказе: "Я не знаю, когда это произошло, не знаю даже, где похоронено ее тело."
"Я знаю одно - мать вашу еб, та женщина, с которой я живу, никогда не сможет мне ее заменить, пусть даже она похожа чертами лица, пусть у нее такое же имя, фамилия и номер паспорта..."
Я не шучу. Просто написавший эти строки - несчастный человек, живущий одним днем и для себя, и тем паче не знающий сути вещей... Но самое страшное, что таких людей множество вокруг, которые вдруг внезапно потеряли, то свое "единственное" счастье, как они считают и теперь для них жизнь покатилась под откос и нет в жизни более счастья. Они живут только мыслью о прошлом счастье(о прошлой любви, друзьях, работе - ах как было замечательно, а теперь тоска!!!) и впадают в уныние в настоящем, а будущее для них вообще непонятное и темное.
Цитата:Написано: Джоржио Я не шучу. Просто написавший эти строки - несчастный человек, живущий одним днем и для себя, и тем паче не знающий сути вещей... Но самое страшное, что таких людей множество вокруг, которые вдруг внезапно потеряли, то свое "единственное" счастье, как они считают и теперь для них жизнь покатилась под откос и нет в жизни более счастья. Они живут только мыслью о прошлом счастье(о прошлой любви, друзьях, работе - ах как было замечательно, а теперь тоска!!!) и впадают в уныние в настоящем, а будущее для них вообще непонятное и темное.
а Вы, у важаемый, научились быть "здесь и сейчас", жить сегодняшним днём, радоваться каждому рассвету ? Уважайте чувства других людей, которых "множество вокруг", деликатность и толерантное отношение к другим -это ваш следующий урок.
Да, неожиданная развязка и становится очень, очень грустно, что с течением времени человек так меняется, взрослая жизнь и быт съедают всю наивность и легкость молодости не оставляя ничегошеньки ни малейшей искорки внутри. Очень не хочется, что бы такое произошло с моими близкими. Вот по этой причине я обожаю детей: для них еще нет преград они умеют мечтать и верят, что все это случится (законы физики еще не изучены, ценность денег еще неизведана).
Отличный рассказ. Дойдя до середины даже прослезилась, а потом стало как-то боязно за себя саму. Я не хочу "умирать", но общество, деньги, возраст, статус - это те "болезни", которые провоцируют "летальный исход" личности...
гражданин
пенсионер
пенсионер
гражданин
пенсионер
гражданин