Вон летит по небу птица. Без больших летит амбиций. Без высоких устремлений. Без малейших представлений О структуре атмосферы. Без любви, надежды, веры. Без ума и без таланта. Без бабла и провианта. Без моторчика внутри. А летит, чёрт побери!
Он старался мне понравиться: предлагал мне сигареты, говорил, что я красавица, открывал свои секреты, говорил, что он - богатый, говорил о том, что может и заказывал салаты, выбирая подороже.
В ресторане было тесно, шумно, душно и темно, по мозгам лупила песня... Вот бы выпрыгнуть в окно... Нужно, всё-таки, остаться - он ни в чём не виноват... Я пыталась улыбаться, ковыряя свой салат.
1.Морозно, и наглухо заперты двери. В колонках тихонько играет Стэн Гетц. В начале восьмого, по пятницам, к Вере, Безмолвный и полный, приходит пи...ц.
Друзья оседают по барам и скверам И греются крепким, поскольку зима. И только пи...ц остается ей верным. И в целом, она это ценит весьма.
Особо рассчитывать не на что, лежа В кровати с чугунной башкою, и здесь Похоже, все честно: у Оли Сережа, У Кати Виталик, у Веры пи...ц.
У Веры характер и профиль повстанца. И пламенный взор, и большой аппетит. Он ждет, что она ему скажет «Останься», Обнимет и даже чайку вскипятит.
Но Вера лежит, не встает и не режет На кухне желанной колбаски ему. Зубами скрипит. Он приходит на скрежет. По пятницам. Полный. И сразу всему
2. Перевяжи эти дни тесемкой, вскрой, когда сделаешься стара: Калашник кормит блинами с семгой и пьет с тобой до шести утра; играет в мачо, горланит блюзы – Москва пустынна, луна полна (я всех их, собственно, и люблю за то, что все как один шпана: пусть образованна первоклассно и кашемировое пальто, — но приджазованна, громогласна и надирается как никто). Кумир вернулся в свой Копенгаген, ехиден, стрижен и большеглаз; а ты тут слушаешь Нину Хаген и Диаманду еще Галас, читаешь Бродского, Йейтса, Йитса, днем эта книга, на вечер – та, и все надеешься просветлиться, да не выходит же ни черта – все смотришь в лица, в кого б залиться, сорваться, голову очертя. Влюбиться – выдохнуть как-то злобу, что прет ноздрями, как у быка: одну отчаянную зазнобу – сто шуток, двадцать три кабака, — с крючка сорвали на днях; похоже, что крепко держат уже в горсти; а тот, кого ты забыть не можешь, ни «мсти», ни «выпусти», ни «прости» — живет, улыбчив, холен, рекламен и любит ту, что погорячей; благополучно забыв про пламень островитянских твоих очей. Ты, в общем, целую пятилетку романов втиснула в этот год: так молодую легкоатлетку швыряет наземь в секунде от рекорда; встанешь, дадут таблетку, с ладоней смоешь холодный пот; теперь вот меряй шагами клетку своих раздумий, как крупный скот, мечись и громко реви в жилетку тому, кто верил в иной исход. Да впрочем, что тебе: лет-то двадцать, в груди пожар, в голове фокстрот; Бог рад отечески издеваться, раз уж ты ждешь от Него острот; Он дал и страсти тебе, и мозга, и, в целом, зрелищ огреб сполна; пока, однако, ты только моська, что заливается на Слона; когда ты станешь не просто куклой, такой, подкованной прыткой вшой – тебя Он стащит с ладони смуглой и пообщается, как с большой. Пока же прыгай, как первогодок, вся в черноземе и синяках: беги ловушек, сетей, разводок; все научились, ты всё никак; взрослей, читай золотые книжки, запоминай все, вяжи тесьмой; отрада – в каждом втором мальчишке, спасенье – только в тебе самой; не верь сомнениям беспричинным; брось проповедовать овощам; и не привязывайся к мужчинам, деньгам, иллюзиям и вещам. Ты перестанешь жить спешно, тряско, поймешь, насколько была глуха; с тебя облезет вся эта краска, обложка, пестрая шелуха; ты сможешь сирых согреть и слабых; и, вместо модненькой чепухи - Когда-нибудь в подворотне лабух споет романс на твои стихи.
Мы последний оплот, так ни шагу назад! Слава Русской Земли в наших блещет глазах. Умереть за свободу, за Правь русич рад, Наши Боги за нас, и неведом нам страх! И когда враг ударит стальною стеной, Мы, как стая волков среди своры собак, Примем грудью удар, и последний наш бой Станет светлым мечом, разрубающим мрак!
вот Шрёдингер где-то котейку берёт, сажает в загадочный ящик, сам ходит и думает: - как там мой кот? - вздыхая от бед предстоящих. Эйнштейн специально смущает народ, меняя системы отсчёта, а Шрёдингер думает: - как там мой кот? он жив ли? тревожно мне что-то. Френель, искривляя презрительно рот, весь свет пропускает сквозь призму, а Шрёдингер думает: - как там мой кот? он жрёт ли консервы, капризный? вот Планк постоянно твердит круглый год, что квант неделимый пока, а Шрёдингер думает: - как там мой кот, не гадит ли мимо лотка? Ом без напряжения и без хлопот всё меряет силою тока, а Шрёдингер думает: - как там мой кот? мне так без него одиноко!
peachy, Солнышко, ты наверное своего пушистика оставила здесь...
А мне вот что под руку попалось.) Это стихотворение будет всегда актуально.) О сплетнях Ишимм Люди – странные существа, Люди сплетням верят и слухам. Мельком брошенные слова Разлетаются лёгким пухом.
Достигая чужих ушей Расползаются метр за метром, Как шуршание камышей Под напором сухого ветра.
Стаей наглых чёрных ворон Неустанно следят за нами, Обступают со всех сторон, Крутят глупыми головами.
Если к вам они прилетят – Не стесняйтесь, закройте двери. Уговорами не унять Обожателей суеверий.
Люди – странные существа, В небылицы охотно верят. А как больно ранят слова – На себе не спешат проверить.
Slada, нет, Сладуська, забрала с собой :)) у него в паспорте написано "на ПМЖ".
у нас похолодало.
*** Мы ещё покуда не забросили глупые надежды на полати. Остается пять минут до осени на дневном слепящем циферблате. Как преступно день торчать за "Деллами"! Ну, за что, за что нам эта кара?! Самолёты росчерками белыми мажут небо кремом для загара. Каждый новый день, кипящей Этною над востоком появляясь низко, начинает первенство планетное по метанью солнечного диска. Светом ни напиться, ни натешиться этим странным, этим страшным годом... Право слово, Ваше Августейшество, погодите со своим уходом...
Мой пыльный нимб давно висит в шкафу… Всё как-то нет повода надеть... Я только по квартире в нём хожу и выхожу на лоджию попеть! Да я не так добра как кажется вначале, Но и не так я зла, как скажут обо мне. Кому ты веришь? Ведь они не знали, Какая я с тобой наедине…(с)
Я заболела нежностью к… себе… Я поняла… что я её достойна… Достойна быть наследницей Небес… Любимой дочкой Господа… Спокойно Могу заботу близких принимать… И не считать, что я должна им больше… Моя природа – умиротворять… И жить с собой в согласии… О Боже!..
Я заболела чуткостью к… душе… Её желаньям… искренним и светлым… Она привыкла быть… настороже И позабыла, что она… бессмертна… И что Господь всегда её любил… Её природа – это моя сущность… Я попрошу, чтоб Он благословил… Чтобы ко мне вернулась добродушность…
Я заболела верой в… чистоту… Надеждой, что молитва раны лечит… Что возрождает чуткость красоту В моей душе… Её дорога – вечность… Я благодарна… милости Небес… Хоть иногда она была… суровой… Я заболела нежностью к… себе… А, может, я сейчас как раз… здорова?..
dan-violeta (23.10.2015, 01:33) писал:Я заболела нежностью к… себе… Я поняла… что я её достойна…
Поэтесса явно - не любит себя ,её унижали, обижали ,навязывали ей волю и т.д.
dan-violeta (23.10.2015, 01:33) писал:Достойна быть наследницей Небес… Любимой дочкой Господа… Спокойно Могу заботу близких принимать… И не считать, что я должна им больше…
С родственниками у автора строк возникли проблемы , поэтессу по ходу родня задалбала!!!
dan-violeta (23.10.2015, 01:33) писал:Я заболела чуткостью к… душе… Её желаньям… искренним и светлым… Она привыкла быть… настороже И позабыла, что она… бессмертна… И что Господь всегда её любил… Её природа – это моя сущность… Я попрошу, чтоб Он благословил… Чтобы ко мне вернулась добродушность…
Из этих строк исходит ,что у автора нет согласия с собой , что там у нее в душе ? Зачем автору возвращение "добродушности" ??? По ходу поэтесса , написавшая эти стихи ,затаила агрессию и злость к окружающему миру.
dan-violeta (23.10.2015, 01:33) писал:Я заболела верой в… чистоту… Надеждой, что молитва раны лечит… Что возрождает чуткость красоту В моей душе… Её дорога – вечность… Я благодарна… милости Небес… Хоть иногда она была… суровой… Я заболела нежностью к… себе… А, может, я сейчас как раз… здорова?..
Как сильно автор болеет темой "чистоты" ! Что поэтесса считает пороком? Кто этой женщине внушил веру в то ,что она -"такая порочная" ???. ДАН-ВИОЛЕТА у меня к вам вопрос : -Опишите биографию Алевтины Суворцивой ,написавшей этот стих. Какие события в жизни этой поэтессы вызвали в ней такие эмоции ,которые вылились в эти строки?
гражданин
гражданин
гражданин