Это фантазия. Ничего этого не было. Все персонажи имеют реальных прототипов, однако некоторые их качества не соответствуют существующим. Автор не просит прощения у тех кто неправильно поймет этот текст. Этого ничего не было. Или...
НОЧНАЯ СМЕНА или КТО ЗНАЕТ...
Ночная смена. Пустой офис. Что-то бубнит диджей в радиоприемнике. За окном дождь. Мне 29, ей 25. Я женат второй раз и люблю свою жену, она первый – и разводится со своим мужем. Зачем она пришла ко мне? Пожаловаться на судьбу, поплакаться в жилетку, найти слушателя и сопереживателя. На столе бутылка коньяка и две чашки чая. И пепельница полная окурков. В комнате темно, только свет настольной лампы выделяет наши лица угловатыми полутенями. Диалог на повышенных тонах. - А он меня… А ведь я для него… - Так а нафига вы вообще…? Какого, извини, хера надо было это все начинать…? Неспешный диалог. - Ведь раньше было совсем по-другому… - Ага.. и небо голубее и девушки моложе… А вообще-то все проходит, все меняется… Остаемся только мы такие какие есть… Диалог и воспоминания. - А помнишь как мы впервые к вам пришли? - Помню. Я еще подумал, что это за малявка такая… - Дурак! - Да я ж любя… - Да я ж знаю… Бутылка пустеет. Лимон уже не так кисл, а чай – не так горяч. Шум в голове… Она мне нравится. Нравятся мне такие худенькие и беззащитные, такие, которым нужна опора, которые не созданы для мира где бьют и бросают, где мужчинка не может заработать на еду, а витает в каких-то эфемерных слоях сознания и вечно жалуется на жизнь… Я смотрю на ее длинные черные волосы, на острый носик, ямочки на щеках… Только взгляд ее я не могу поймать… Смотрю на шею, на тонкие изящные руки, на маленькую аккуратную грудь под красным свитерком. Нет, туда лучше не смотреть… - А ты знаешь, что мне сказала мама на нашей свадьбе? - Ну? Теперь она смотрит на меня. - Что если б я вышла за тебя, то была бы счастлива… - Глупости… те не знаешь какой я… эгоист и алкоголик… работу меняю каждые пол года… байк и оружие для меня важнее нового паласа и сервиза для тещи на ее День Рождения… тем более… - Я знаю… она… но… Мы сидим слишком близко. Она разворачивается на стуле, наклоняется и упирается мне в грудь своей головой. - Димочка… Я вдыхаю ее запах… руки некуда девать… обнимаю… - Мне так плохо… Мысли крутятся в голове как листки бумаги, подхваченные холодным ветром Но мне тепло от ее тепла… - Мне ведь многого не надо… Ее губы скользят по моей шее, легкое касание моих… Глаза смотрят в глаза. В ее – боль и желание… желание ласки… тепла… участия… Что она читает в моих? Кто знает… Я целую ее. Она обхватывает мою шею руками… Безумство… безумство… - Мой милый… хороший… не мой… но все равно… - Глупая… глупая девочка… что же ты со мной делаешь… - Ничего… почти нечего… Меня несет… Я запускаю свои руки в ее волосы… как они прекрасны… Она расстегивает мою рубашку, целует мою грудь, гладит внизу… Я откидываюсь в кресле. Ох уж эта офисная мебель. Хорошее кресло у директора… Сознанья нет. Есть только отрывки мыслей, и ощущений, и эмоций. Она на мне, коротенькая юбочка задрана, свитерка нет, белый ажурный лифчик летит на соседний стол. Мои руки на ее бедрах, тонкой талии… Нет. Так не пойдет. Я поднимаюсь. В ее глазах на мгновение испуг, сменяющийся радостью, слова уже не нужны… Она оказывается подо мной. Мои руки скользят по ее телу, мои губы скользят по ее телу, мой … тоже не отстает от них. Легкий стон сменяется глубоким вздохом когда мои губы снова касаются ее губ, а мой член ее лона… Ничего нет вокруг. Есть я, есть она. Есть поскрипывающее кресло и наши звуки, шепот, стоны… Времени нет. Есть ритм. Сердце готово остановиться, пот горячий по разгоряченным телам. Ее крик. Мой вздох.
… тишина отражается от стен и гаснет в сумраке за окном. Еще один скрип. Я смотрю в ее глаза. Как прекрасны глаза женщины, которую ты хоть на какое-то время сделать счастливее. Ничего нет прекраснее их. Целую ее снова, уже по-другому. Успокаивающе… - Мне нужно одеться… - Да и мне не мешало бы… - Ты на меня … - Что ты, девочка, то что должно случится – случается, а я ты знаешь стараюсь никогда не жалеть, чего бы я не делал… Еще один поцелуй. Встаю, накидываю одежду. Иду к столу. Не оборачиваясь... - Ты будешь кофе? - Да, и сигарету. Включаю кофеварку, зажигаю сигарету. Шорох одежды за спиной. Шаги. Касание. Не оборачиваюсь... Ее руки на моих плечах, ее лоб упирается мне в спину. Слова сейчас не нужны. Щелкает кофеварка. Слишком громко. Она отходит. Садится в кресло. Я тоже. Пьем. Она кофе, я – цежу коньяк. Перебрасываемся какими-то фразами. Через время. - Мне пора. Не провожай. Уже светло на улице. И мне пару шагов пройти. - Хорошо. Щелкает дверной замок. Придерживаю дверь. - Я скоро уезжаю. - Я знаю. - Значит это к лучшему. - Значит. - Пока, Дим, спасибо… - За что, глупая… - За то что было, за то что не было, ведь сегодня что-то было? Или ничего не было… Кто знает…? Видишь, набралась от тебя… Пока… Легкой касание моей щеки. Рукой, губами. Цокот каблуков вниз по лестнице.
Только вторая рюмка на столе да тонкие фильтры сигарет со следами помады напоминают о том что было… Или не было… Кто знает…?
А вообще,бред,что если любишь,то не изменяешь,и что доверять нельзя.... В чужие мозги не залезешь... Я один раз поцеловалась,а у меня парень был....Так меня так совесть мучала потом,решила ,что никогда ,никому изменять не буду(прийдёт же такое в голову)). Да и разные ситуации в жизни бывают(водка,например)) Прощать нужно уметь! Ведь ,если любишь,то прощаешь!
гражданин
пенсионер